Contopire
Cu pași palizi se apropie de ea,parcă tremurând, jucându-I
în cap imagini murdare. Îi atinse pulpa piciorului stâng.îi curgea sânge.Tot
fierul și toată energia ei se scurgea pe pământ ud.Blocată în lanțuri
ruginite,ținută strâns,cu vânătăi și pielea-i crăpată. Prea obosită de la atâta
fum,atâtea plante,atâtea pastiluțe,atâta băutură.Atâta efort de a încerca să se
elibereze.Adrenalina s-a dus după primele 5 ore,la fel și speranța că-și va mai
păstra ceva pur în entitatea ei infectă: voința proprie.Corpul I s-a
astâmpărat și calmul ce mirosea a moarte,
ce o cuprindea, îi dădea iluzia că nu se întâmplă nimic.Credea că orice i-ar fi
făcut,nu va simți și nu-și va aminti. Atâtea încercări eșuate de a o umezi cu
degetele lui,mirosind a ulei de motor; era deja udă.Știa ce urmează să se
întâmple,organismul acționă că atare.Era murdară,păcătoasă.Lichidul,împreună cu
sângele,se uniră parcă în formarea unui vin rose,făcând mici bulbi de
spumă.Strângerile barbare are sânilor îi forță sfârcurile să iasă afară,o încercare
forțată de batjocoră. Oricum sfârcurile se întăresc după 15 secunde de frecare
circulară ușoară. Hainele îi erau rupte și ude de la tranpiratia ei. Îi desfăcu
picioarele și cu un sunet de scârțâit o penetră brusc. Nu simți nimic. Deschise
ochii, văzu cerul negru cu stropi de aur. Începu să radă. Nu simți nimic. Membrul
era prea mic, prea chinuit. Vedea cum se străduia s-o batjocorească, să o facă
să plângă,în speranța că-și va da drumul pe fața ei cu șiroaie de lacrimi. Ea
râdea. Știa că merita mai mult. Merita să fie futută zdravăn și bruscată, să țină minte pentru mult timp. Merita să
aibă țesuturi din vagin rupte,sfâșiate.
Merita să fie țârâtă în lanțuri de o mașină și torturată. Era
îndrăgostită de experiențe. După ce lamentabilul viol se termină, i-a tras o
palmă peste față să se trezească. Avea urme uscate de la vomă pe lângă buze. Cărnoase
și moi,fără culoare. Ochii ei,nu erau din lumea asta. I-au provocat lui fiori. Măcar
de trimiteau pe cineva mai bun s-o fută, s-o dezmembreze și apoi să o arunce în
cel mai murdar șanț. S-ar fi ridicat, s-ar fi dus la cel mai apropiat magazin
și ar fi cerut țigări. Nu ar fi zis nimic nimănui. Era prea mândră.
Kent 8
scurt. Preferate de ea.Țigări elegante, rafinate. Numărul de fumuri trase perfecte. Concentrația perfectă.Exact
ca ea.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu